COZINHEIRA

Vapor sangrento a escapar da panela a ferver, a panela que dispara a tampa para o rosto humedecido de vapor de sangue, esta é a varinha mágica que fez a multiplicação da pústula, uma mousse estragada na taça dos vencidos, untar a forma com o pavor amarelo vindo do fundo da garganta do grito ovino, sofrimento encontrado nos botões adiposos do robot de cozinha, a carne orgulhosa a encolher-se com a violência dos golpes, no fogo até se desfazer no caldo da rotina, esta é a tarte fria para atirar à cara de deus, um ovo de Leda partido na gema a escorrer para a vala comum, abrir o frigorifico para agarrar o pernil da morte, o pernil temperado com o suor dos focinhos esmurrados, o tempero da gordura arrancada à força da síncope, a gordura para untar a urna, esta é a receita que alimenta um exército de condenados, de fantasmas, fantasmas a entrar uns atrás dos outros no recheio da carne, à temperatura de quem já não consegue dobrar as colheres com a mente, um rissol de crude para a entrada, no restaurante do Vatel eternamente com as cadeiras de pernas para o ar, um restaurante onde as baratas entram regularmente pelo nariz e os moscardos caem como granizo na panela da sopa, com o pão que o Diabo amassou ao lado do copo vazio, deste tacho levantou-se um aroma a solidão cósmica, mexe-se em desespero o corpo atirado à fervura, pedido insistente de socorro no prato a fumegar, insistente, como o apetite adiado nas unhas que trincharam o corpo por dentro, como a úlcera de Tântalo a fazer barulho, bocas famintas a entristecerem em torno do caldeirão do Sabbath, há uma massa dolorosa com a carne picada, olhos salteados a boiar no molho da nostalgia imprecisa, o resto da congestão nos talheres que saíram da máquina, a lançar azeite a ferver para cima dos que sobem a escada que dá acesso ao cabaz dos deuses, segredos mal passados que esfolam vivo o frango de gaiola, não mais a água crescerá nestas bocas sem oxigénio, o futuro sem a torneira que elimina o parasita da salada, risada em banho-maria, o banho-maria nas natas do céu, pedras da vesícula como aperitivo, o aperitivo a cair como uma laje na barriga, mais uma arroba de sacrifício para o caldeirão de Gundestrup, o fogão a cozinhar a crueldade na vizinhança, os legumes a casarem com os cogumelos do suicídio, desequilíbrio pelo avental a escorregar numa lagoa de óleo para fritura, o hálito da infelicidade não é aspirado pelo exaustor, fica aqui, junto com os restos a caírem do prato, como lágrimas do rosto de Heloísa e Abelardo, como As Lágrimas Amargas de Petra Von Kant, roda a náusea iluminada pela luz do micro-ondas, um assado a sair com a barriga grávida, para trinchar outro filho, adição das especiarias da decadência, espátula a raspar para o saco preto o cremoso, a reunir todos os ingredientes para fazer a ceia dos engasgados.

Miguelsalgado, profissões

 Leonora Carrington - "Em Baixo" (2002)

 

"Em Baixo", publicado originalmente em 1944, com o título "Down Below", é um auto-retrato de dias negros, dias de hospício. Leonora Carrington (1917-2011) é mais conhecida pela sua obra como pintora (o desenho na capa do livro é de sua autoria), estando associada ao movimento surrealista, influência que também transparece em "Em Baixo". A edição é da Livraria Snob.

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De repente, José, Santos, Mercedes, Asegurado e Piedosa estavam no meu quarto. Agarraram, cada um, uma parte do meu corpo e eu vi o centro de todos os olhos fixados em mim num fito sinistro. Os olhos de Don Luis dilaceraram-me o cérebro, e eu afundava-me num poço… muito fundo… O fundo desse poço era a paragem da minha mente para toda a eternidade na essência da mais completa angústia.                                 Graças a uma convulsão do meu centro vital, vim à superfície com uma rapidez vertiginosa. Via novamente os olhos fixos, sinistros, e berrava: «Não quero… não quero essa força imunda. Queria libertar-vos, mas não posso, porque esta força astronómica destruir-me-á se não vos arruinar a todos… a todos… a todos. Devo destruir-vos a vós e ao mundo inteiro, porque isto aumenta… aumenta, e o universo não é grande o bastante para esta necessidade de destruição. Cresço. Cresço… e tenho medo, porque nada ficará por destruir.»

LEONORA CARRINGTON, Em Baixo (tradução de Carlos Leite e Leonor Castro Nunes)

 Carles Torner - "língua negra"

Este "língua negra" é um texto (poema) do escritor espanhol Carles Torner (n. 1963). Retirei-o da antologia «No Cais da Poesia 2», publicada aqui há uns anos pela editora Teorema.

LÍNGUA NEGRA

Engoliu-me um espelho sem gengivas,
já não tenho dentes, não tornarei a morder
troncos de oliveira, cruzes, a orelha
cortada, sem nenhum dos duros
espinhos. Sangue, os lábios
cheios de sangue. Tu, recorta-mos,
recorta-me as pálpebras,
o sono perturbador,
rasga-me o véu do olhar
rebenta-me o peito inteiro com clarabóias
a golpes de pedra, esfola-me.

                                                    Enquanto
se derretem à beira da fogueira os dedos de cera,
o freio não se derrete: perdura.
A eternidade toda espera-me negra
de línguas como bandeiras.
Calo-me, três vezes me calo.
Lambo a sola de um sapato.

CARLES TORNER (tradução de Marta Ferré)

 

OPERÁRIO FABRIL

As mãos engolidas pela máquina, o travão de segurança engolido pelo passar dos dias que mutilam, caem as pestanas na linha de montagem, na linha para perder o sentido, o Monte Athos a cair sozinho na urgência cimentada do lucro, a máquina a toda a velocidade na rotação hiperbólica, a desenhar um esfolamento de Sisamnes igual ao de Gerard David, um ordálio que mostra os dentes assusta pela escuridão da fábrica, a fábrica dos sentinelas sem sol, como deuses sem paraíso, Epimeteus a transformarem a matéria-prima em desastre, lágrimas reprimidas em produto final, pela chaminé da fábrica ergue-se o fumo branco da tristeza, o cheiro a sovaco sem o banho das ninfas, pelo tapete rolante desliza o mesmo rótulo para todos, o cheiro a fraldas para a incontinência dos que aqui ficaram velhos, a embalagem rebentada que liberta a consciência do cemitério, o cemitério a cada picar do ponto, não há refrigeração para preservar o dia em que pedalamos a bicicleta sem medo de cair, a gnosis no chão escorregadio da fábrica rasga-se com a hora extra, os dias a arrastarem-se como a leoa moribunda no palácio de Assurbanipal, aquele fio solto é um rastilho onde o fogo se arrasta para a explosão odiosa da manhã, flagelada, nem com uma piscina de óleo consagrado a engrenagem nos leva a lado algum, este é o botão que abre um fosso sem fundo debaixo dos nossos pés, um botão carregado à entrada e saída das últimas recordações, a dor a subir de temperatura, debaixo do ar condicionado colocado no frio máximo por deus, o peso da dor a rebentar a escala da báscula, acabou a matéria-prima que permitia o fabrico de um verso, começou a matéria-prima a desfazer-se no esquife de um corpo acabado, pelas janelas emparedadas entra a desistência de Hécuba levada pela onda, balanceiam os braços da violência da fábrica para a violência do pré-fabricado, depressão extrema no turno nocturno, nesta palete um monstro de nome Frustrado não consegue ser arrumado pelo esforço da empilhadora, que fica perdida nas marcas labirínticas desta catedral de marasmo, da indústria a vomitar uma poluição que avassala qualquer rei do mundo, as mãos unidas pela prece escondida atrás da mercadoria poluída, a prece por um curto-circuito que traga as trevas da liberdade, a liberdade envolta em camadas infinitas de celofane, do cacifo um enxame de olhos sem brilho agarra-se à cara como a raiz dos pêlos, santos de mãos atadas em economias de escala, o aloquete padronizado na linha de montagem que não pode parar, esta é a alavanca que aciona tremores, os 100 quilos caídos matam Zêuxis antes da última gargalhada, um fado corrosivo toma conta de todos os meios de produção a uma escala planetária.

Miguelsalgado, profissões

 BOMBEIRO

Quando cheguei já a morte tinha chegado, o óbito na morte grotesca, intestinos que saltam na praia, sangue corre inconfundível, vê-lo a escorrer para o esgoto do cheiro, a morte dos mortos há muito atrás da porta trancada pelo ecrã, querem-se mexer a tempo e o tempo não obedece, ordem para o capacete do suor, rápido, mas já não há nada a fazer, velocidade fatal na sirene com sono, morte nas labaredas no céu rasgado, carne no sol tapado pela espessura do fumo, o dia pelas narinas do fumo, pelo fogo o grito como se o último segundo já não existisse, primeiros socorros já, mão, criminosa, estendida, alinhada no chão para contagem, provisória, vítimas, pedir ao deus queimado, sangue e chapa embrulhados, encarcerados, uma maca depressa, fogo que reacende como uma doença mal tratada, a explosão que despeja cansaço por todos os lados, cara irreconhecível, está incontrolável, maca compressa, as botas a correr na escada do socorro, socorro nas gargantas, gargantas em asfixia, uma varanda caiu-lhe em cima, as árvores pretas conquistaram o esforço, árvores mortas, daquelas que dão o sangue, sufoco nos ossos, não abanam as caudas do escombro nos ossos, o vento a polinizar o inferno, destroços agressivos no ar de Chagall, a partir deste helicóptero os mortos parecem formigas esmagadas pela sola, reacendimento a realidade, do machado com violência no vidro, pingam cacos afiados no café com leite, o ferido na ambulância da congestão pública, socorro na farda a marchar pelo tambor balofo, não sabemos quem está morto, capacete de cinzas, atiram-se como super-homens sem capa das janelas, esmagamento à lupa, cabeça de fósforo ao seio do quartel inflamável, a regressar de madrugada com o auto-tanque vazio, com a noite do sono no fundo do capacete, água que sabia a céu tem mortos a flutuar, hematoma pelo meio, chega a sobrevivência sem ter para onde ir, sem nada para lá dos pontos cardeais, onde tudo é cinzas a entrar pelos binóculos, a vida a perder-se na mão voluntária, está irrespirável, súplicas que abafam a vida, reforços já, estado de emergência nas chamadas a caírem como alicerces, manchas de breu no têxtil coçado, o extintor que apaga o Cócito foi todo gasto no simulacro, olhos fechados que ainda respiram a ferida, estamos encurralados, já se vêem as ligaduras pelo corpo todo, neste Hospital já não há lugar para a cura, carro de combate obsoleto, na estrada, pânico instalado, desfibrilhador a esgotar-se no peito que deixou de bombar, pedidos de socorro no paraíso de cada um, no lago artificial de uma deusa morta, morta neste inferno sem fim.

Miguelsalgado, profissões

 Miguelsalgado - "profissões" (2026)

EMPREGADA DE LIMPEZA

De joelhos à volta da sanita do cheiro, no chão frio, as filhas do chão frio, os joelhos do chão, dos sapatos sempre cagados por baixo, joelhos como quem pede a deus o fim do dia, pó no cabelo preso, o pó do espirro nas paredes, funambulismo pelo pano do vidro, nas janelas da rouquidão, já está outra vez tudo sujo, tudo para deixar a brilhar, o pó que se ilumina num piscar de olhos, excremento fora da areia perfumada, nariz inspira cheiro a excremento público, o cheiro castanho como recordação, a água preta no balde pesado, mão para o WC do terror, detergente da tontura snifada, detergente caliginoso que espirra para os olhos abertos, dedadas do paleolítico para tirar, pingos de gordura no calendário do ano que vem, aspirador desliza para o bolo do lixo, pelos oceanos de pó, um caralho encorrilhado visto a pingar fora do mictório, pintelhos na pedra lascada, na manga uma camada espessa de bactérias, o pano sagrado a deslizar sujo na tábua da lei, limpeza pela madrugada preta, este músculo esfrega mais que o melhor robot do mundo, a aposta de Pascal a lançar a submissão ao pó eterno, a seguir vêm os estábulos do rei Augias, flato inteiro atrás da porta trancada, debaixo do móvel está pó escondido, tesouros de pó, tapete mágico de pó, canção do desgaste na nódoa, persistente, como cagalhotos que não vão só com a descarga, saco de lixo até cima, o saco do cheiro, do suicídio, esqueleto debruçado dorido, na banheira da crosta terrestre, mijo no tampo orbita a estrela mãe amarela, acordar em sobressalto nos lavabos de Trainspotting, num mar de detergente sem eficácia, os pés sobre o milagre da água deixam sujidade acabada de tirar, as escadas limpas com a paciência de Job não levam ao céu, com a vassoura da feiticeira humilhada, a esfregona que perdeu a brancura do manto dos filósofos, o tempo a passar até que triunfe a secura, não se consegue chegar àquela sujidade antiga, a girândola colada é para tirar toda, o pé que foge na humidade da limpeza, a falta de ar a ganhar força, na mancha que já não sai, no canal da mancha que não leva a lado algum, depressão que já não sai, detergente no ódio, chão de arrasto, torneiras de pó, torpor na luva de látex, cabelos mortos a cobrir o ralo, lixo a cair como os segundos, pó sobe às narinas, as narinas da congestão, o suor que fecha o saco, papel sem higiene, aqui, a higiene do cheiro amargurado, apontar o detergente que infecta o habitat e o que me espera no nível superior é a canção do desgaste na nódoa persistente.

Miguelsalgado, profissões

(editora: artelogy)

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Tenho um exemplar deste livro para oferecer à primeira pessoa que entrar em contacto comigo. Envio  depois o livro por correio. O contacto: miguelsalgado101@gmail.com

 Earth Drive - "Helix Nebula" (2020)

A velocidade da luz é aquilo que protege a realidade das coisas, pois que é ela que nos garante que as imagens que temos delas são nossas contemporâneas. Toda a verosimilhança de um universo causal desapareceria com uma mudança sensível dessa velocidade. Todas as coisas interfeririam numa desordem total. Isto é tanto mais verdade quanto esta velocidade é o nosso referencial, o nosso Deus e representa para nós o absoluto. Se a luz atingir velocidades relativas, não haverá mais transcendência, não haverá mais Deus para reconhecer as suas criaturas, o universo cairá na indeterminação.

JEAN BAUDRILLARD, As Estratégias Fatais (tradução de Manuela Parreira)

 Fernando Gregório - "Jogo de Sombras" (2002)

Um jogo de sombras por um autor igualmente sombrio, do qual, aparentemente, nada se consegue encontrar (à excepção do próprio livro, ainda disponível na Wook). 

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Não é do corpo que te vou falar

mas sim da sua dissolução nos abismos.
Não te falarei da construção das cidades
sobre o vácuo do quotidiano,
mas das fontes frias 
de um desassossego inerente à carne.
Dir-te-ei apenas que julgamos ultrapassar os factos com as palavras
de uma muda conveniência
esquecendo silenciosamente
as sepulturas
do vazio que nos devora.

FERNANDO GREGÓRIO, Jogo de Sombras

Leonel Moura - "No futuro deitaremos fogo a tudo" (2000)

Leonel Moura (n. 1948), artista plástico, escritor, tem alcançado algum reconhecimento através da chamada arte robótica (escreveu peças de teatro e fez exposições com robôs), mas este "No futuro deitaremos fogo a tudo" (descrito pela edição como "romance breve") é, julgo eu, outra coisa, está noutra latitude. Digo julgo eu, pois é, até agora, o único (e feliz) contacto que tive com a obra do autor. 

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    Os vários canais mostram a mesma cena mas de diferentes ângulos, o que permite com o zapping ver o fogo como um holograma. A meio da encosta da Mouraria em subida para o Castelo, o magno incêndio alastra também para os lados. Explosões de botijas de gás ateiam labaredas em todas as direcções, carros de bombeiros esforçam-se sem êxito por penetrar no emaranhado de pátios e ruelas.
    A miséria é sempre estreita.
    Velhas aos gritos com as mãos agarradas à cabeça posam para fotografias que irão ser premiadas. Mesmo ao lado há quem tem atire panelas com água para cima de cinzas já inofensivas.
    - O Chiado repete-se. -  diz um intelectual que conquistou um enorme prestígio a dizer banalidades.
    Mas é pior, há muitos mortos e muitas perguntas. Como foi possível?

LEONEL MOURA, No futuro deitaremos fogo a tudo

 "The Diaries of Vaslav Nijinsky" - Paul Cox (2001)

"Eu quero chorar, mas não consigo, porque a minha alma dói demasiado. A minha alma está doente. A minha doença é uma doença da alma, não uma doença da mente."

VASLAV NIJINSKY (texto citado durante o filme)

 

Rasputin:

Corro sem alcançar o milagre: czares espalmam-se funestos nestas passadas para o colchão de granito. Viro-me a custo na almofada e a minha cara de monge fica de boca aberta a apontar para o céu. Nessa face morta vê-se a olho nu vinho envenenado. E patas de insecto. E cuspe. O açúcar em pó.

Miguelsalgado, AQUERONTE

Josef Klicka - "L´orgue romantique tchèque " (2006)

Josef Klicka (1855-1937) compôs principalmente para órgão (órgão de tubos) e este álbum contém 4 peças para esse instrumento a solo. Tocados num único movimento, são temas longos, grandiosos, dignos da mais imponente das catedrais.

 Georg Heym - "E os cornos do verão emudeceram..."

Deixo aqui mais um poema do mesmo livro do post anterior, ou seja, da antologia poética sobre o expressionismo alemão, editora Ática, e com tradução de João Barrento. Georg Heym nasceu em 1887 e morreu em 1912. "E os cornos do verão emudeceram..." foi escrito em 1911.

E OS CORNOS DO VERÃO EMUDECERAM...

E os cornos do verão emudeceram na morte das campinas,

Nuvem após nuvem se passou para a escuridão.

Mas as florestas bordejantes minguaram, perdidas,

Como acompanhantes de caixões embuçados em luto.

Fortemente, a tempestade cantou no terror de campos empalidecidos,

Entrou pelo choupal e fez vergar uma torre branca.

E como lixo varrido pelo vento, na terra vazia,

Lá em baixo uma aldeia jazia, amontoado de telhados cinzentos.

Mas mais para diante, até ao fundo do pálido horizonte,

Erguiam-se as tendas dos cereais de outono,

Cidades sem conta, mas vazias e esquecidas,

E sem ninguém passeando pelas vielas.

E a sombra da noite cantava. Já só os corvos

Erravam à chuva, sob nuvens de chumbo.

Solitários, ao vento, como na escuridão das frontes

Se escapam negros pensamentos nesta desconsolada hora.

       GEORG HEYM (tradução de João Barrento, do livro "Expressionismo alemão, Antologia poética")

 Alfred Lichtenstein - "A caminho do manicómio"

“A caminho do manicómio”, texto, poema, do escritor alemão Alfred Lichtenstein (1889 -1914)  terá sido escrito em 1912 e foi publicado postumamente em 1962, juntamente com outros poemas, num livro com o título  "Gesammelte Gedicht" (em portugês creio que será qualquer coisa como "Poesia Reunida"). O autor, creio, não publicou nada em vida, pelo menos em livro. Morreu na frente de batalha durante a primeira guerra mundial.

A CAMINHO DO MANICÓMIO

Em ruidosas linhas as gordas carripanas
Passam por casas que parecem sepulturas.
Acocoram-se às esquinas carroças de bananas.
Um pouco de esterco alegra crianças duras.

Bestas humanas vão passando alienadas
No cenário de miséria da rua viva e baça.
Brotam trabalhadores de portas arruinadas.
Tranquilo, homem cansado atravessa uma praça.

Arrasta-se um caixão atrás de uma parelha,
Mole como verme, rua abaixo sem ruído.
E a cobrir tudo isto, farrapagem velha – 
O céu… com ar paganizado e sem sentido.

ALFRED LICHTENSTEIN (tradução de João Barrento, do livro "Expressionismo alemão, Antologia poética")

 Runemagick - "Envenom" (2015)

E enquanto a fúria do tornado sobe
a percorrer o mar todo às guinadas
era como se ouvisse a saraivada
do fogo que comia toda a terra
com os dentes febris do pesadelo

NOÉMIA SEIXAS, Navio fantasma (do poema “O cão da morte ladrou”)

 Mário Dias Ramos  - "O Logro" (1999)

Na realidade, esta obra do escritor Mário Dias Ramos foi editada pela primeira vez em 1963 e esta publicação mais recente é uma segunda edição, uma edição especial pela editora Dafnis (que creio já não existir) e com texturas, imagens, fotografias, de Miguel Louro, num estilo bem escuro, naturalmente em sintonia com o carácter do texto. Aliás, é até estranho que o livro tenha escapado incólume pela censura da época. Pelo menos não vi nada em sentido contrário.

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“…caímos num poço devasso e profundo, negro e repulsivo. O empregado traz-nos um café tão preto como a sua existência servil e angustiada. À nossa volta caras hostis afundam-se em jornais abertos com colunas de notícias que mentem num esgar de compromisso pactuante. O fiscal observa a ordem do serviço. Uma multidão entra e sai, apressadamente, com um ar indefinido no rosto. Intelectuais dissolutos olham-se na penumbra de um horizonte que se fechou hermeticamente. Um sol que brilha falso e não aquece os homens, envolve este ambiente de insalubridade mental e irreconciliação humana. Entretanto, nada sucede. Os homens nascem e morrem e, de um estado ao outro, a velocidade é a mesma do som. Nascem e morrem sem dar quase por isso…”

MÁRIO DIAS RAMOS , O Logro

 

XIV

Colapso nas unhas de Narciso
que faz zapping sem encontrar imagens às quais se fixar 
Alice ao espelho e do outro lado não há nada
e no entanto Galileu estende um lençol no caixão
giramos velhos tristes à volta do sol infantil com cara contente
a revolução acaba
o sonho em Lavoisier escondido na bouça louca
caímos tortos na banheira pequena onde Marat esgadanha
somos Melusinas a esconder deficiências
a água que segue suja pelos andares abaixo
o ouvido na canção monocórdica vinda do andar acima
Ícaros em queda livre desde o nascimento
para o fantoche alinhado na rocha dos Torajas
Krakatoa expele tripas doces
Vasco da Gama mutila o sal da goécia
a madeira no convés corada
respiramos maresias repletas de escravos em cadeiras giratórias
para atirar borda fora O navio negreiro de Turner
desaparecer na mesma névoa que engole o Graal
Nietzsche dinamita-se crucificado 
está o pensamento na mesma névoa que engole Avalon
o Génio da Lâmpada não pontapeia Mordred
o Corno de Amalteia não cai na nossa varanda
pedalamos como pulgas de Pan-Gu para o pêlo de ratos sem encosto
enquanto Aton bate a punheta da vida
morrer a cair na solidão destas esquinas erguidas por Chirico
caminhar na praça onde a pomba da paz caga no âmago dos mortos.

Miguelsalgado, AQUERONTE

 Music In Low Frequencies - "Catharsis" (2023)

Pára, sangue, de correr,

de ressaltar aos borbotões,

de me inundar como torrente,

de me brotar sobre o flanco.

Como contra uma parede,

imóvel como uma sebe,

lírio marinho direito

como espadana na espuma,

como pedra no talude

e o recife na corrente.

Sangue, sangue, se o desejo

te faz correr com tal força,

circula dentro da carne,

abraça-te aos ossos vivos.

Belo, belo que é correr

na obscura pele compacta,

sussurrando nas artéria,

murmurando contra os ossos.

Pára, sangue, de correr

sobre a  fria terra morta.

Não corras, leite, no chão,

sangue inocente no vale,

beleza humana entre a erva,

oiro de heróis na colina.

Desce fundo ao coração,

bate surdo nos pulmões,

desce, desce fundamente

aos órgãos vivos do corpo.

Não és rio que se escoe,

nem calmo lago parado,

nem fonte que brote assim,

nem barca velha com rombos.

Oração mágica finlandesa para estancar o sangue das feridas (tradução de Herberto Helder)

 Hilda Doolittle - "Eurídice"

Em 2022 havia colocado aqui um texto da autora Hilda Doolittle (1886 - 1961), e agora lembrei-me de colocar um outro, desta vez a parte III do poema "Eurídice" (o texto original tem 7 partes e foi publicado em 1917). Hilda Doolittle assinava com o pseudónimo H. D.

III

 

Açafrão das margens da terra,
açafrão bravo que se reclinou
sobre a acerada extremidade da terra,
todas as flores que laceram a terra,
todas, todas as flores se perderam;
 
tudo está perdido,
tudo está riscado de negro,
negro sobre negro
e pior que negro,
essa descolorida luz.

 

H. D., do poema Eurídice (tradução de Filipe Jarro)

Elizabeth Bathory:

A noite são peles mortas como vampiros secos: de dia magoo-me nos fios de luz. Nunca rezei para que a parede fique em coma mas é esse o meu sonho. Hoje faço 1000 anos: amanhã 1001. Seguro uma balada fúnebre com os caninos domesticados. Há um murmúrio que castiga, uma tigela prateada que é desespero, como levantar-me e andar para trás e para a frente com piolhos sem sair do sítio: quando caio fico a ocupar a prisão toda. Queria mais sono e menos cheiro a excremento: a que distância está o meu caixão? Não atravesso as paredes no sono, nem da primeira vez em que andei de bicicleta vi o vómito nos atacadores da minha mãe: tenho saudades de ter alguém que me tire os piolhos. Quem se lava na banheira sai de lá com outro sangue, se saísse daqui queria uma limousine preta à minha espera: tenho ossos claramente paralíticos. Já nem vou aos cemitérios: nem atiro o peso do cadáver pela ribanceira. Quantas rugas ganhei desde que aqui estou? Estes braços ainda querem secretamente pegar em bebés, mas quem só tem parede à volta não se pode levantar a meio do pesadelo para ir ao parque: vou contar as estacas que revestem as paredes e deixo de buscar com os dedos algo de novo na cara: daqui a bocado vou ter as escleróticas vermelhas, mais um bocado e a luz cega: ficar sem saber o que é noite, o que é dia. Estas paredes permanecem: amplificam a casa do terror. Quantas rugas ganhei desde que aqui estou?

Miguelsalgado, AQUERONTE

 "Tony" - Gerard Johnson (2009)

A encimar o sangue

a forma como se dispõe

uma corola óssea.

E se o clarão sobe dos recessos

e toca a fractura

há-de rasgar-se uma gárgula

na fronte.

JORGE MELÍCIAS. a longa blasfémia

 António Ferreira - "O Comboio de Lúcifer" (1997)

O comboio vai às escuras. Lúcifer é atirado fora em andamento.

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Milreu

A nuvem negra na mão, os folhetos de cordel esquecidos no bornal, altero a mancha da página onde crescem os dias e tudo o que está para vir. O futuro perde-se nas artes sombrias da adivinhação, engolfa todo o presente até ao último alento, as zonas voláteis do passado aguardam na pilha de negativos a vez da revelação, o verbo redentor que as devolve ao nada que foram, ao pouco que somos, no gris das manhãs. No ventre dos cafés, a patine dos taipais, o ocre feroz dos cartazes, erguem-se como marcos à alma das cidades, à pressa de partires, à sina de regressares, o tédio como norte magnético, os olhos esquecidos da luz, presos à fonte para onde correm as trevas.

ANTÓNIO FERREIRA, O Comboio de Lúcifer

(Editora:  Assírio & Alvim)

 Rezn - "Chaotic Divine" (2020)

Um caminho de sombra irrompe 
por entre os escombros.
Um deserto, um fio de água
dentro da boca do homem,
um pão que brilha no solo
entre o fogo e as pedras
tatuadas de rugas e silêncio.

Há uma estrela insubmissa
no caos da tua noite. Um caminho
ainda verde, pulverizado
por entre os escombros.

CASIMIRO DE BRITO,  Jardins de Guerra (poema "O Caminho")

 Sebastião Alba - "Albas" (2003)

Livro que reúne vários textos (cartas, poemas, pensamentos,…) dispersos (a maior parte do que escreveu não foi publicado em vida), escritos, muitos deles, creio, numa fase em que Sebastião Alba (1940 - 2000) já vivia como sem-abrigo. O livro inclui também manuscritos, fotografias e uma importante introdução sobre a vida e obra do autor.

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27/11/83

Meu Deus, eu não tenho medo de ti, mas das tuas criaturas, de mim. Como foste capaz disto: de nos assustar?

/138/

Em cada manhã travo uma luta, que eu sei perdida, com o demónio do álcool. Mas ele é cada vez mais do meu tamanho.

Mas ouve a voz do pai: “Se continuas assim, não duras 6 meses”; a do João, nosso primo: “qualquer dia alguém me diz que foste encontrado aqui numa valeta”. E estão mortos. Lembras-te do que dizia um grande escritor francês, Albert Camus? “A morte é um acontecimento que me dá razão”. Sabes o que o Camus queria significar com aquilo, ele que, já Prémio Nobel da Literatura, morreu num acidente de viação, contra uma árvore? Vão-se lixar.

SEBASTIÃO ALBA, Albas

(editora: quasi edições)

 Henri Roorda -  "O Meu Suicídio" (1993)

Publicado originalmente em 1925, com o título “Mon Suicide”, esta obra do escritor suíço Henri Roorda (1870-1925) é uma reflexão, em larga medida uma crítica, da vida humana, da vida humana em sociedade, um olhar, irónico, mordaz, necessariamente dramático, sobre si próprio, um balanço de vida, uma explicação para a via suicida.

Mais recentemente, em 2020, saiu um nova edição pela editora Snob

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Vou meter uma bala no coração. Far-me-á de certeza doer menos que na cabeça.
Não temo o que me aconteça depois, porque tenho fé: sei que não vou comparecer diante do Juiz Supremo. Só na terra é que há «tribunais cómicos».
Não obstante, irei comover-me. Para estar mais à vontade, vou beber uma meia garrafa de Porto velho.
Se calhar vou falhar. Se as leis fossem feitas por homens caridosos, facilitava-se o suicídio aos que querem ir.

HENRI ROORDA, «O Meu Suicídio» (tradução de Rui Caeiro)

(editora: &etc)

 Frayle - "Skin & Sorrow" (2022)

As flores crescem
e são arrancadas para murchar
Admiram-se numa jarra
num prazer inconsciente
de olhar até morrer

ÓSCAR MANUEL DE CARVALHO, Plenitude da morte ao contrário (do poema “Lu(z) em campos de Primavera)

António Amaral Tavares - "Os Nomes dos Pássaros" (2017)

Vi fantásticas asas necrófagas a fazerem aqui o ninho.

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Nunca soube os nomes
dos pássaros ou são poucos
os que conheço.

A luz concreta dos nomes
torna os pássaros mais reais
encerra-os no muro da palavra.

Verdadeiramente retiro-me

entre o nome e a surdez
e chamo pássaro a todas
as criaturas voadoras

que a cru manuseio no tronco
e que só identifico como tal quando
já mortas ou moribundas

como sempre foi.

ANTÓNIO AMARAL TAVARES, Os Nomes Dos Pássaros

(editora: Língua Morta)

 Maria do Sameiro Barroso - "Luna Visibilis"

"Luna Visibilis" é um texto (poema) da escritora portuguesa Maria do Sameiro Barroso (n. 1951). Faz parte do livro «As Vindimas da Noite», publicado em 2008.

LUNA VISIBILIS

Em todas as respostas, há anjos que debicam a morte
e estrelas que se espalham,
nas suas paisagens de coros invisíveis.
Na geleia do mar, na sua placenta obscura,
nos limos viscosos, há sítios onde os rios se banham,
sementes que deslizam, entre sons que nada dizem
e letras que se bifurcam,
abrigando a montanha, a casa, os candelabros,
o fogo flutuando, impaciente,
o rosto procurando o passado , o presente,
na miragem de cristais fosforescentes.

Nas dunas fendidas, lâmpadas de anil evocam o sopro,
a chama calcinada, a memória da neve.
Nos óvulos verdes, há vagens, alfarrobas,
prados infinitos, rebanhos que guardam o medo.

Em todas as respostas, há arcos leves, árvores
odorosas, sombras que respiram,
e dedos moldando os troncos, os rios e o coração,
aberto no fragor sincopado que lavra
a inquietude, o hermético lume, o ardor
que desvenda, nos seus interstícios salgados,

a espuma, a solidão, o vento roxo.

MARIA DO SAMEIRO BARROSO, As Vindimas da Noite

 Dino Campana - "Cantos Órficos" (2021)

Em Novembro de 2021 coloquei aqui o texto “Sonho de Prisão” do autor Dino Campana, texto que também faz parte deste livro «Cantos Órficos», originalmente publicado em 1914. Nessa altura ainda não me tinha chegado às mãos o livro completo. Esta edição (com tradução diferente do post “Sonho de Prisão”) é a única que conheço actualmente disponível (em português), e embora não tenha qualquer texto para lá do autor, inclui uma parte intitulada «Vários e Fragmentos» que, presumo, não terá entrado na edição original de 1914, o único livro publicado em vida pelo autor. É um excerto de um texto (intitulado “Viagem de eléctrico na América, e regresso”) dessa mesma parte do livro que aqui incluo.

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Ouço novamente o prelúdio desafinado das rudes cordas sob o arco de violino do eléctrico dominical. Os pequenos dados brancos sorriem sobre a costa, formam um círculo como uma dentadura, entre o fétido odor de alcatrão e de carvão misturado com o nauseante odor do infinito. Fumam os barcos a vapor nas docas desoladas. Domingo. Pelo porto cheio de carcaças as lentas fileiras humanas, formigas do enorme ossário. Enquanto entre as tenazes do cais estremece um rio que foge, taciturno cheio de soluços calados, foge veloz em direcção à eternidade do mar que se entretém e conspira lá em baixo para romper a linha do horizonte.

DINO CAMPANA, Cantos Órficos,  (tradução de Tomás Sottomayor)

(editora: Flâneur)

 XIII


Aquele passa inválido para sempre
como se tivesse sido lobotomizado por deus
do corredor C sai alguém para uma dor gigante
como o caixão de Robert Wadlow
daqui já ninguém vai para a terra dos Hiperbóreos
onde se vivia mais que um tubarão-da-gronelândia
dos predadores com espinhas que comem o juro
arrotar a Morte teimosa em Atahualpa
os golfinhos aterrorizados na baía infeliz em Taiji
este oceano é uma enorme garrafa de xarope de groselha
grunhidos de matadouro correm como bolas de snooker
cair num buraco com Endríaco no Santo Ofício
a esplanada é o garrote antes do fogo
Íblis segura a bandeja em forma de ampulheta
sai mais um torturado para o prato de Zeus
deixar o mamífero atolado no próprio excremento até ao fim
descemos o Vesúvio de mão dada com Plínio de mãos na cabeça
surpreendidos pela Morte às cotoveladas
os lóbulos às silvas pelo Stuka alarmista
Marx atingido por um Domovoi de ficar por casa
corpos como iogurte de pedaços
somos Dorian Gray a apodrecer em hipocondria
neste susto de Morte há Górgonas na fotografia Kirlian
um exército interminável de empedernidos
ficamos como os soldados em fila indiana para Shi Huangdi
atirados à mortandade num outro mundo como este
toma o veneno dos ratos Tchaikovsky
leva um tiro no córtex Métis
para a aula com leite mártir na mochila
a inocência sob um fundo negro de Caravaggio
foge com vontade de morrer
corre à frente dos robots Actéon
cai Gomorrense às balas de deus
para a Cruzada criança
para a Morte e a servidão
como potros selvagens retirados às mães.

Miguelsalgado, AQUERONTE

Sócrates:

A dose letal caiu aqui: chegou até aqui não sei como: veio até aqui não sei donde. Poderei ainda atirar este veneno para longe mesmo estando já em mim? Pergunto-me para que lado vou cair quando cair no último acto: cairei para lado algum? A quem estará destinada a infelicidade de lavar este morto detestado? Só sei é que nos últimos tempos só apanho as ondas sonoras dos presos. Questiono os deuses e não há respostas: ficam à distância, mais quietos que uma estátua de Fídias. Sou obrigado a desligar-me: uma vida sem a minha música é uma vida que não vale a pena ser vivida.

Miguelsalgado, AQUERONTE

 Before The Rain - "Frail" (2011)

“O Universo afigurava-se-me como uma espécie de grande gaiola, ou melhor, uma espécie de prisão enorme; o céu, o horizonte, pareciam-me muros para lá dos quais algo deveria haver, mas o quê? Estava no meio de um espaço imenso, todavia fechado. Ou melhor, parecia-me uma espécie de enorme barco do qual eu me encontrava e cujo céu era assim a modos que uma grande tampa. Éramos uma chusma de prisioneiros.”

EUGÈNE IONESCO, O Solitário (tradução de Luiza Neto Jorge)

 XII

Esticar os braços e não chegar
entorpecemos como os gigantes de Papini no jardim
onde a muralha de Camelot se desfaz ao suspiro
extinto no Cristo vermelho por Lovis Corinth
religioso no diário louco em Gogol
Penitência de Canossa que se impõe
pómulos sem algodão 
arroz como inquietas suricatas no Kalahari
o fundo do tacho raspado como os lares desta República Platónica
presos a uma Atlântida afundada
esta é a água que se agita sem sentido 
depressão nos charcos de suor em Arcádia
o amrita a escorregar das garras que Paracelso encravou
salta Hanuman para o clube dos poetas mortos
Miguel de Molinos nos membros agarrados à Morte inquieta
abraço venenoso para um Laocoonte que vê a cilada na existência
enquanto Goya esvai fuzilamentos pelas orelhas de Maio
onde o calor é mais intenso perto da luz que ilumina os mortos.

Miguelsalgado, AQUERONTE

Rosa Luxemburgo:

Sou com algemas: sacudo braços nos braços de empregados que magoam. Estou sem palco: apelar à paz é lançar a guerra. Ombros largos dissolvidos pela prisão umbrosa, clavículas com arte a dispersarem-se como migalhas sopradas: pessoas de partido igual afastam-se porque sim. Nunca mais a mão passará no pêlo do gato sossegado: para onde vou de mordaça? Querem o meu suor nas escadas como se não mancasse. Estou sem protesto: as pulsações a morrer às mãos de empregados que magoam. Sou para a necrópole: o que ainda podia ser já não será. Matamo-nos uns aos outros como anjos. A paz é sempre podre. Onde caio é feio: bonecas sem pernas e lodo poluído como manta.

Miguelsalgado, AQUERONTE

 Miguelsalgado - "AQUERONTE" (2023)

XI

Nelchael não diz nada

está mudo como Liv Ullmann em A máscara

a cara de Eurídice a pintar de preto o branco da passadeira

para o lugar onde Arcimboldo faz do nariz de Cleópatra uma áspide

cheiro a miocárdio com frio no alto dos Astecas

pelo verde luxuriante uma facada de Cortés na jugular

Syrinx a pedir boleia à ambulância mestiça

Apolo a esfolar vivo quem vive a música de pernas para o Elísio

desaparecemos com Pã por entre dentes chumbados e membros com gesso

com quadras de Augusto dos Anjos atiradas ao diafragma assombrado

a receita amorosa no Grande Alberto noutro aterro

Mussorgsky no robe resignado ao Hospital da Morte

noite claustrofóbica a acender Poveglia 

Müntzer desliza pelas mãos e pés nos pregos envelhecidos

luta presa em Valhala

Ragnarok nos leucócitos 

evaporação para lá do osso em Midgard

somos arqueólogos a cair pela maldição da múmia

o pó das contas bancárias esvaziadas num sorvo

como a garrafa de Poe

unhas na valeta onde despontam os crisântemos em Perséfone

auréolas e tudo pelo inferno adentro

abismos de porta larga como rectângulos de Rothko

a passear-se como um Urisco na cidade caída

poetas por Outono

a hora de Dumuzi reconhecer o mundo inferior.

(editora: artelogy)

Son Frère ("O Seu Irmão") -  Patrice Chéreau (2003)

    Conta-se que há uma raça de cavalos que, quando perseguidos, abrem por instinto a si próprios uma veia com os dentes, para poderem respirar mais livremente.

    Era também isso que eu queria: romper uma veia para alcançar a liberdade eterna!

GOETHE , Werther (tradução de João Teodoro Monteiro)

Marosa di Giorgio - "Passagens de um Memorial" (2022)

"Passagens de um Memorial" é uma antologia, uma escolha de textos que abarca a totalidade da obra poética da escritora uruguaia Marosa di Giorgio (1932-2004), uma obra que se move num universo muito próprio, muito marcado pela ligação à terra, à natureza e sua obscuridade.

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    Os cogumelos nascem em silêncio; alguns nascem em silêncio; outros, com um breve grito, um leve trovão. Uns são brancos, outros cor-de-rosa, este é cinzento e parece uma pomba, a estátua de uma pomba. Outros são doirados ou roxos. Cada um traz -- e isso é que é terrível -- a inicial do morto donde procede. Eu não me atrevo a devorá-los; essa carne levíssima é parente nossa.

    Porém, surge na tarde o comprador de cogumelos e começa a colheita. A minha mãe anui. Ele escolhe como uma águia. Este branco como açúcar, um cor-de-rosa, outro cinzento.

    A mãe não percebe que vende a própria raça.

MAROSA DI GIORGIO, Passagens de um Memorial  (tradução de Miguel Filipe Mochila)

 

(Editora: Cutelo Edições)

 Ancestors - "Whispers", "First Light" e "Bounty of age"

Os 3 títulos em cima são composições da banda estadunidense Ancestors. As primeiras duas fazem parte do álbum «In Dreams and Time» (2012). A outra do álbum «Of Sound Mind» (2009) 

O que está pintado no ar é um negro esboço no chão. O esboço e a pintura equivalem-se: um sonho febril a óleo vivo e um sonho morto a carvão arrefecido… Tudo fumo e cinza, tudo ilusão; uma substância vaga e plástica desenrolando-se em fantasmagorias de paisagens.

TEIXEIRA DE PASCOAES O pobre tolo     

"Colour Me Kubrick: A True...ish Story" ("Identidade Kubrick") - Brian W. Cook (2005)

A história surreal de um homem que no início da década de 90 se fazia passar pelo realizador Stanley Kubrick.

Colette Peignot - Eu não habitava a vida mas sim a morte

Colette Peignot (1903 - 1938) não publicou nada em vida. Em 1939 sai no entanto uma edição que inclui vários textos (poemas, cartas, pensamentos) da autora, uma obra à qual se deu o título de «O Sagrado». É desse livro que se extrai o texto para este blog.

… Eu não habitava a vida mas sim a morte.
Tão longe quanto me lembro
os cadáveres erguiam-se diante de mim:
«Bem podes desviar-te, esconder-te, negar…
Tu és da família e serás dos nossos esta noite.»
E discorriam, meigos, amáveis e sardónicos
ou talvez,
à imagem desse cristo, o eterno humilhado, o insano carrasco
estendiam-me os braços.
Do Ocidente ao Oriente
de país em país
de cidade em cidade
eu caminhava por entre as covas.
Cedo fiquei sem chão.
Fosse relvado ou calçada
eu flutuava
suspensa entre o céu e a terra
entre o tecto e o soalho.
Meus olhos doídos e revirados
apresentavam ao mundo seus lóbulos fibrosos
minhas mãos, ganchorras mutiladas
transportavam uma herança insana.
Cavalgava as nuvens
com ares de louca desgrenhada
ou de mendiga de amizade.
E sentindo-me um tanto monstra
já não distinguia os humanos
que entanto amava.
Viram-me aterrar
no céu de Diorama
onde congelada atá aos osso
petrificava lentamente
até me tornar
um perfeito ornamento.

COLETTE PEIGNOT, O Sagrado (tradução de André Tavares Marçal)